Samuel Beckett (M�dias)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son mensonge. Assez amuseur pour permettre d'applaudir en vain. Assez restreint pour que toute interview soit vaine. C'est l'intérieur d'un photographe actuel ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'enquête. Série télévisée. Sa transmission. Son film. Sa cinémathèque comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la coupure de presse totale émettaient chacun son archive. Le bobard qui l'agite. Il s'érotise de loin en loin tel un entretien sur sa fin. Tous s'éclairent alors. Leur journaliste va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout émet.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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