Samuel Beckett (M�dias)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son article. Assez musical pour permettre de babiller en vain. Assez restreint pour que toute télé-réalité soit vaine. C'est l'intérieur d'un rédacteur imaginaire ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la dépêche. Production. Sa commentatrice. Son décor. Sa photographie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la modulation de fréquence totale émettaient chacun sa télévision. Le show qui l'agite. Il s'exprime de loin en loin tel un guignol sur sa fin. Tous se forment alors. Leur journal télévisé va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout balbutie.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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